Familiens telt.

Jeg husker et orange telt. Vi satte det opp i hagen hver sommer. Jeg husker bunnen av gummi,skyggen av det store linde treet som beveget seg i vinden på teltduken, den store schæferen,  pesende i varmen , tålmodig . Jeg husker søsteren min i teltåpningen med sollyset bak. Jeg husker den flappen over inngangen, den lange glidelåsen. Det var familiens telt i barndommen min. 

Det er ingen i familien min som husker teltet. 

De husker teltet, men det er ikke det teltet, alle har de sin versjon, sitt telt.  Det er som det eneste vi deler når det kommer til telt er overbevisningen om at det teltet den enkelte husker er det riktige teltet.